UN CLASICO

frankymorrigan:

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima de un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida… ¿Pero por qué iba yo a querer algo así? Yo elegí no elegir la vida: yo elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

Silencio porque grabo, me suda el nabo
quién de esos pavos está a mi favor,
pavor cuando las clavo,
es agotador ser domador y esclavo del público,
pero soy único en esta labor, el amo,
abrid los ojos y soñar todo, va muy deprisa,
es preciosa y precisa una sonrisa en mi misa,
se levanta el vaso, me oirás cantar borracho
en tus oídos borrachos,
bebí del biberón de Cicerón y de Virgilio,
hoy soy poeta con emoción a domicilio,
escribo en el exilio voluntario
dado que siempre hay alguien que me llama para echar algo en el barrio,
Azuara tiene tiempo envasado al vacío,
disco móvil propia, inspiración en el río,
Azuara me tiene de crío, de nieto,
y a las personas mayores paciencia y respeto,
¡eh tú! el amor está en el aire y a mí me va la locura,
sampleamos el vinilo y su fritura, yo amo esta cultura,
ni una puta duda que es un lío,
cuántos mc’s ahí fuera están esperando un fallo mío,
con esta presión cada rima es un palacio,
hay que escribir despacio, quiero causar sensación,
también quiero inyectarle ilusión al proyecto
y demostrar que el sonido perfecto es una anécdota
al lado del talento innato, yo aún compito,
es más yo soy el límite, le dije al micro:
“Co, estas manos que te palpan
luego iránal pan de mi mejor fan”,
así que fluye, dime quién me sustituye,
dí en qué mares te zambulles
cuando yo no te lloro desde el loro,
yo doy clases de retórica en su foro
y pido un micro de platino pa mi público al mejor coro,
me rallo con cada palabra,
dicen ¡Te rallas por todo joder, te rallas por nada!,
o k, no hay silencio en una ciudad y eso es muy duro,
tan duro como vivir con este miedo al futuro,
voy a gastar mi dinero en regalos,
quiero dar vacaciones a mi ego y liberar el caos,
no guardaré ni un duro para el cementerio,
si la conciencia pide cuentas tengo un proyecto paralelo,
es un secreto, pero esta noche …
como que si esa chavala se pone a bailar
acabará bailando todo el bar, así es mi estilo
pero soy tímido y he asumido
tantos comentarios sobre mí que ya no veo nada nítido,
trae aquí ese líquido, sea lo que sea soy el don,
¿yo un ligón? non,
yo borracho de ron desde el principio
y mis mejores alegrías, cuando el Aborto
y los Bufank me aceptaban como un home boy más
unidos por el alcohol con gas, el bombo clap,
crecidos en la escuela del ¡no podrás!,
de la plaza del rollo y todos esos buenos
rappers que siguen haciendo de la ciudad del viento
un crudo referente, ¿sabes lo que estoy diciendo?
¿no?, pues vente, aquí es corriente
que el pavo más normal de un bar
sea el mejor mc de su barrio y quien de las chicas lo va a notar
so, sólo una bruja en una burbuja
será capaz de arriesgar, el mayor riesgo es no arriesgar,
yo ya no escribo letras ya solo pienso frases
que nunca me apetece rimar,
con el sudor de los atletas y a base de oír bases
me derramo en esta puta incontinencia verbal,
me gusta el funk, el reggae y el jazz,
pero lo único, lo único que quieren es rap,
vacilo como en este curso
soy el futuro, el precursor del hedonismo más puro,
tengo fe en la fonética, me escuchas y me sientes,
creo que no giramos en órbitas diferentes,
ya que son patentes las fuentes de amor que generé en las gentes,
mis letras son puentes suficientes,
para abrir los puertos, las costas, las playas,
lleva nuestra cinta vayas donde vayas,
yo no siempre supe lo que hacer,
estuve herido de muerte, hoy mi dolor es fuente de placer,
me escuchan jóvenes de espíritu, hablo de tú a tú,
alguna absurda luz cegó a la juventud,
los que nos aspiran a nada ni respiran
porque no les despidan,
mientras puedan disfrutar de Zidane,
y la fórmula funciona, la tele ilusiona,
coma, drogan a la persona,
luego lo difícil es no volverse loco
porque no hay moda que cure la soledad,
yo escribo en este saco de boxeo de papel,
escribo lo que siento y lo que veo también,
que no sé criticar sin insultar también,
que yo puedo hacer que las cosas cambien,
yo solo necesito imaginar para tenerte
en un chalet en la playa de Babia que mantener
¡no es jauja!, me llaman Javat por algo,
soy el guaja de marzo, me oirás cantar borracho en tus oídos borrachos,
tarde en la noche me desplazo, buscando un regazo,
tu regazo porque encuentro tu belleza infinita
multiplicando los puntos de donde mirarte y a dónde mírate chica,
qué suerte va a ser la que haría que te sostenga mi cuerpo,
mi cuerpo es el templo de los frágiles,
si tan fácil es ser persona,
por qué a mi se me amontonan las deudas
por lo de “lo prometido es deuda”,
voy a tocar en el piano de tus costillas
sin hacerte cosquillas mi mejor pieza
jardín imaginario allí mi pez,
respirar aire puro descalzo sobre el fresco césped de tu esbeltez,
las cosas se aprenden desordenadamente,
la mente teme, la mente miente,
y ya veremos lo que hacemos con los sueños rehenes,
sé que los tienes, va, dime que vienes, va,
¿dónde está mi estilo?, ¿dónde están mis ruinas?
yo, si entro en el área me meto hasta en la cocina,
idealista más mi clientela es fina
y jóvenes de todas las edades fuman mi china,
lo que siento no es traducible,
mas mis palabras consiguen fecundar al oído sensible,
es lo que queda, y alguno me cuenta su vida,
que mi canción anestesió en parte su herida,
yo no sé quién soy ni lo pretendiera,
ningún tipo de órdenes, mi quinto alias ¡coño! y no soy la palmera
que se dobla pero aguanta el huracán
desde que escribimos Un Gran Plan, ¿qué coño pensaban?,
escúchame sentado con los ojos cerrados,
si tu estado normal es cansado cercano al enfado,
las cosas vendrán como nunca las habías pensado,
ahora duerme, y escribe en un papel lo que has soñado,
yo suelo hablar poco y cuando hablo, hablo demasiado
y me equivoco en el 50% de mis no actos,
muchos de mis pensamientos siguen intactos,
tras los impactos… ¡No quiero sufrir!

“Se tu mismo; todo lo demás esta cojido.” Oscar Wilde

(vía akherousia)

FORMER GHOSTS

Freddy Ruppert (o This Song is a Mess but So Am I), Jamie Stewart (de Xiu Xiu) y Nika Roza (o Zola Jesus)